[15.09.26 / 03:51] ✎ Wieder das kleine Synth-Wave-Minimal Festival in Berlin? Ich habe mir mein Ticket schon einen Monat vorher gekauft. Das Wochenende Mitte September, der Hotelpreis für zwei Nächte sprengt mein Budget, es muss das Hotel sein, irgendwo in Kreuzberg, da war ich vor ganz vielen Jahren schon einmal, die U-Bahn-Station ist gleich daneben.

Was ziehe ich an? Die ewige Frage. Letztes Jahr das eine schwarze Kleid, dieses Jahr … ich versuche alle meine schwarzen Kleider mindestens einmal zu tragen, das letzte war gerade in der Wäsche, da ist noch diese eine Tunika im Schrank, die mit den weiten Ärmeln im Morticia-Addams-Style – die muss es sein! Die wollte ich schon immer einmal wieder tragen, zuletzt 2024 auf dem Gotik-Treffen in Leipzig? Sie hing zu lange im Schrank, ich werfe sie gleich mit in die schwarze Wäsche.

Das Outfit lässt hier keine Spielarten zu, entweder eine Leggings, meine schwarze Kunstlederleggings habe ich leider schon lange nicht mehr, oder ein sehr kurzer Rock: der Ledermini. Die Schuhe müssen hoch sein, alles andere sieht merkwürdig aus, also, wie letztes Jahr, die hohen 20-Loch-Schnürstiefel ohne Absatz. In Kombination mit … nehme ich die Netzstrumpfhose mit dem Rosenmuster oder doch lieber die mit Leopard? Ich mag meine neue Felljacke im Schneeleopardenmuster, leider ist sie nicht schwarz und daher etwas unpassend auf diesem sehr schwarzen Festival, daher entscheide ich mich für die Strumpfhose mit dem Leopardenmuster, es muss irgend etwas Animalisches sein.

Dazu die obligatorische Lederjacke, der genauso obligatorische Silberschmuck und für die An- und Abreise mit dem Zug, das Gothic Pogo Party T-Shirt vom Merchandise die letzten Pfingsten. Ich wähle den Zug, ich muss ihn wählen, ich fahre niemals mit dem Auto nach Berlin hinein. Zugfahrpläne heraussuchen … es fährt gar kein Zug von Magdeburg nach Berlin? Nur so ein merkwürdiger Schienenersatzverkehr – und dem traue ich nicht! So viele Busse können die gar nicht organisieren, um einen mehrteiligen Doppelstockzug zu ersetzen. Also den Freitag vor dem Festival noch früher aufstehen, damit ich das Ganze schaffe.

Ein Kollege auf Arbeit hat erwähnt, er braucht mindestens viereinhalb Stunden von Berlin bis hierher zur Arbeit mit dem Zug. Ich lasse mir den Freitagvormittag Zeit, Beine rasieren, Sachen zusammensuchen, meine Tunika vom Wäscheständer abnehmen, alles an Make-up-Utensilien in meine neue, kleine Schminktasche packen, sie gab es im Set mit dazu, zu meiner Schlafmaske. Ich packe alles ein, nicht nur Kajal und Mascara, auch den neuen Lipgloss, alle Pinsel und die Lidschattenpalette … hätte ich mich für die Felljacke entschieden, ich hätte auch noch ein Paillettenkleid und ultrahohe (und noch niemals getragene) Leo-Stiletto-Pumps! Ich bleibe bei meinem düsteren Gothic-Outfit.

Die Zeit läuft schneller ab, als erwartet. Das Mittagessen schaffe ich schon nicht mehr, mein Zug fährt gleich. Die schwere, olivgrüne Sporttasche ist vollgepackt mit dem Paar Stiefel, zwei, drei Teile Unterwäsche und die kleine Reisewaschtasche. Wenigstens werde ich wieder zum Zug gefahren, die paar wenigen Meter zum Bahnhof, und es ist voll, voller Menschen.

Ich drängele mich an die Tür, Sitzplätze frage ich nach, ich setze mich daneben. In Magdeburg muss ich in den Regionalexpress nach Stendal umsteigen, anders als sonst, bleibt keine Zeit für einen Aufenthalt am Hauptbahnhof, den entgegenkommenden Anschlusszug passe ich mit einem Halt an der Vorhaltestelle ab. Weiter nach Stendal, hier war ich zuletzt vor fünfundzwanzig Jahren, da fuhr hier noch ein Eurocity.

Mit einem kurzen Umstieg weiter nach Berlin. Es ist Nachmittag, als der Regionalexpress in den urbanen Raum einfährt. Hochhäuser und Monumente einer Metropole rauschen an den Fenstern an mir vorbei, es ist immer dieses Gefühl, endlich dieses Provinzkaff verlassen zu haben. Wäre ich auch auf Arbeit entlassen worden, hätte ich mir hier eine neue Arbeit gesucht? Über einen Umstieg in die S-Bahn, angekommen am Berliner Hauptbahnhof, in Richtung Alexanderplatz. Am Hauptbahnhof gibt es ein „Fish and Chips“ Bistro, das kenne ich noch nicht, mein Mittagessen hole ich hier nach. Die Nacht gibt es dann nichts mehr.

Am Bahnhof Alexanderplatz … wieso laufe ich hier gegen eine Wand? Wo ist meine U-Bahn-Station, runter zur U8 – schon wieder eine Baustelle. Weiter mit dem U-Bahn-Kurzstreckenticket vom Automaten mit der Linie zu meinem gebuchten Hotel am Moritzplatz.

„Ich habe reserviert, auf meinem Namen.“

„Wir hätten da ein Zimmer, das ist ganz oben in der sechsten Etage, aber das ist ein sehr kleines Zimmer, nur mit einem schmalen Bett, Ein-Meter-Zwanzig. Wir hätten da noch ein anderes, viel größeres Zimmer, gleich unten in der …“

„Nein, Danke. Ich nehme das winzig kleine Zimmer ganz oben.“

Ich habe es bewusst online gebucht.

In meinem Zimmer ganz oben, es ist wirklich sehr klein, mit nur einem Bett, und einem Bad, und sonst nichts – ich packe meine Sporttasche aus und lege die paar Sachen in das eine, schmale Regal und breite mein Kosmetiksortiment in dem ebenso winzigen Badezimmer aus. Es ist gegen achtzehn Uhr und in einer Stunde ist Einlass in dem Club, noch einmal Kurzstrecke und einem Umstieg, irgendwo in einem U-Bahnhof in Kreuzberg.

Meine Beine nachrasieren, eine Dusche nehmen. Die Strumpfhose ziehe ich schon an. Vor dem Kosmetikspiegel im Badezimmer tupfe ich meine Zwei-Farben-Lidschattenpalette auf, das silber-sandfarbene Puder am inneren Augenlid, das dunkle Puder in den zwei Drittel des äußeren Augenlids, alles von innen nach außen verblenden. Den schwarzen Kajal, ziehe ich über das Augenlid hinweg, das Mascara üppig aufgetragen, auch die unteren Wimpern, jeder Wimpernschlag hinterlässt gleich Klümpchen an den Augenrändern, dazu ist die Bürste da, um das etwas wieder zu entflechten. Danebengegangener Mascara, zu viel Kajal, alles mit dem zweiten Pinsel zu einem dunklen Schatten verblenden, ich hätte den größeren Pinsel noch mitnehmen sollen, dann wäre der Lidschatten noch weiter auslaufend hinten über die Lidfalte hinaus … ich ziehe meine schwarze Tunika über, so eine, wie sie in den Siebzigern und Sechzigern getragen wurde. Sie ist fast genauso lang, wie mein Minirock endet. In aller Ruhe schnüre ich meine 20-Loch-Stiefel zusammen.

Draußen, noch wenige Minuten bis zum Einlass, noch wenige Minuten, bis die erste Band anfängt, zu spielen. Den Reißverschluss meiner Lederjacke habe ich bis nach ganz oben geschlossen, ich möchte hier nicht zu sehr auffallen, eine Wolke an orientalischem Parfüm und Patchouli umgibt mich, meine kleine Lederhandtasche habe ich um meinen Oberkörper gehangen. Ich lese die Nachrichten, zu viele trans Frauen werden in Berlin die letzte Zeit angegriffen. Ich bin noch überzeugt, mich trifft das nicht, ich wirke anders.

Weiter über den Umstieg am Kottbusser Tor zu der anderen Linie und von dort aus über die Haltestelle am Ufer des Spreekanals entlang zu dem Club, derselbe Club, wie letztes Jahr. Ich schaffe es zum Einlass, noch bevor die erste Band spielt.

Meine Jacke gebe ich an der Garderobe am Eingang ab, die brauche ich nicht, ich weiß vom letzten Jahr, es wird richtig heiß im Club. Ein Getränk draußen holen, nur Kartenzahlung. Weiter in den zweiten Floor, ich bin immer wieder entzückt über die kleine Brücke in dem liebevoll gestalteten Garten im Außenbereich.

Die erste Band, es ist eigentlich nur sie, ich habe sie – sofern sie dieses Pronomen für sich verwendet – letztes Jahr auf dem Gotik-Treffen in Leipzig gesehen und im Anschluss gleich einen Song für meine nächste Musikveröffentlichung geschrieben … nicht wenig inspiriert von ihrer energiegeladenen Musik. Es gibt Probleme mit einem Kabel. Sie ist hier für einen Ersatz für einen ausgefallenen Act, das kurze Set verkürzt sich noch mehr auf ein paar wenige Titel. Sie macht das Beste daraus, ihr einziges Instrument ist ein Effektgerät für ihre Stimme … ohne Kabel braucht sie dieses auch nicht, alles andere kommt vom Band. Ihre stimme ist sehr dunkel und kräftig. Viel Beifall vom schon anwesenden Publikum.

Weiter zum Main Floor. Der Weg führt wieder am Merchandise vorbei, die Zeltwand mit der Regenplane ist dieses Jahr nicht aufgebaut worden, es bleibt trocken. Der Main Floor ist noch nicht voll, ich steuere genau auf „meinen“ Platz zu. Voller Freude positioniere ich meine kleine Handtasche auf dem schmalen Gitter an der Wand, stelle meine Flasche Mate-Brause daneben und erklimme den Podest mit dem besten Blick auf die Bühne schräg vor mir. Die nächste Band, die will ich sehen, aufgebaute Synthesizer-Tische auf der Bühne.

Das Licht wird gedimmt, der ganze Raum eingeräuchert mit Nebel, viele Menschen vor der Bühne, ich kann die beiden gar nicht richtig erkennen, vor all dem Nebel. Er singt auf Italienisch! Ich dachte, die beiden kommen aus Frankreich? Der Bandname ist deutsch. Ihre Musik trifft mich, sie entspricht so alldem, was ich die letzten zwanzig Jahre an Minimal geliebt habe. Sie unterhalten das Publikum, er wirft ihm in den Musikpausen ziemlich derbe, italienische Schimpfwörter entgegen. Ich weiß, was sie bedeuten, ich hatte auch einmal die Gelegenheit, mit einer Italienerin – zumindest für ein Wochenende – zusammen zu sein (auch wenn ich ihre Existenz leugne, sie aber immer wieder im Internet stalke und das umso mehr Fragen aufwirft – sie ist doch nicht die TERF, such dir einen anderen Lieblingsfilm, das ist mein Film mit den Drag Queens im australischen Outback). „Va fa en culo!“ Oder so ähnlich.

Die nächste Band, wieder draußen im „Paradies Floor“, ich kann nicht zu oft über diese kleine Brücke gehen. Noch so ein Typ an seinem Synthesizer, jedes Mal, wenn es mehr in den EBM geht, das ist mir nicht fremd, dazu kann ich tanzen.

Während den Pausen, zwischen den Bands, auch wenn wenig Zeit bleibt, eine weitere Flasche Mate-Brause und die Treppe hoch zu der Aussichtsplattform mit dem Blick nach unten in den kleinen Garten, den bunten Lichtern in den Bäumen, der Feuerschale und den vielen schwarzen Gestalten rundherum.

Der nächste Auftritt auf dem Main Floor, ich kann lange Zeit nur ihn sehen, mit seinen wasserstoffblonden Haaren. Nach und nach erklimme ich wieder meinen Stammplatz auf dem Podest, die Sängerin, sie sind zu zweit? Sie kommen aus Detroit, ich merke es, es gibt Elemente aus dem frühen Techno und Acid.

Wieder zurück auf dem zweiten Floor, ein Typ am Schlagzeug und eine Sängerin … ich verstehe die Sprache nicht, es könnte portugiesisch sein? Ich habe keine Ahnung, aber sie singt ihre Texte voller Energie und Wut – je weiter der Auftritt geht, desto mehr kippt ihr Gesang in diesen Kehlkopfbereich und nimmt „Deathcore-eske“ Züge an. Ich stehe nur zwei Personenreihen vor einem vor mir wie aus dem Nichts plötzlich auftauchenden Mosh-Pit, es könnte auch Punker-Pogo sein. Zurückschubsen, wenn es zu nahe kommt, das trifft nur den vor mir, ich mit meiner Tussi-Handtasche und der Mate-Brause habe gar keine Hände frei.

Nach den Bands, die DJs. Ich sitze noch eine ganze Zeit oben in der Aussichtsplattform, beziehungsweise ich „liege“ in einem ultraflachen Liegestuhl. Meine Tanzfläche ist dann die in dem Floor beim Garten, hier wird klassischer EBM gespielt und alles aus den frühen Achtzigern, ich kann Teile der Playlist mitschreiben, jedes Mal, wenn ich von der Tanzfläche runter will, kommt ein neuer Song, wie ich sie früher auf meinem Radiosender gespielt habe … „Coboloid Race“ und „New Girls Neutron“.

Ich bleibe bis um drei Uhr den Morgen, ich habe das Frühstück in dem Hotel gebucht, das gibt es bis elf. Wieder früh genug im Hotel sein, ein paar Stunden schlafen, aufwachen, zum Frühstück gehen, wieder hoch ins Zimmer, duschen. So weit der Plan. Sollte nicht etwas Unvorhergesehenes passieren, früher habe ich immer Männer kennengelernt, bin mit ihnen mitgegangen, habe Dinge passieren lassen, bin erst sehr spät nach Sonnenaufgang wieder alleine in meinen Hotels angekommen. Jetzt erwarte ich das nicht mehr, so etwas passiert mir nicht. Ich laufe den frühen Morgen wieder alleine von dem Club zurück zur nächsten U-Bahn-Station in Berlin.

„Hello, how are you?“, ich laufe genau auf ihn zu, er spricht mich an, ich falle ihm auf, „Nice to meet you, how is your name? I'm from Gambia, you know where that is?“

Ich glaube, das ist dieser Streifen Land da irgendwo im Senegal.

Er greift immer wieder nach meiner Hand, ich ziehe sie immer wieder weg.

„I live here, you want to spend some time with me? Let's have a good time. Where are you from?“

„Magdeburg, Sachsen-Anhalt“, das wird jetzt meine neue Masche, um ausländisch aussehende Verehrer abzuwimmeln, er muss das auch mitbekommen haben, was da die letzte Landtagswahl letztes Wochenende passiert ist – ganz Deutschland hat das mitbekommen, wie der erste Dominostein in Richtung totalitäres Faschismus-Regime fällt. Er bleibt unbeeindruckt.

Ich ziehe weiter meine Hand weg, er bleibt stehen, ich laufe weiter, ich drehe mich um, er unternimmt einen zweiten Versuch, ich weise ihn wieder ab. Ich wünschte, es wäre wieder so wie früher, natürlich wäre ich mit ihm mitgegangen. Ich habe Angst. Er kennt mich nicht, er weiß nicht, dass ich trans bin, er spricht es auch nicht an. Spätestens wenn die Männer das dann mitbekommen, das kann sehr gefährlich für mich werden. Die paar Meter, die er an meiner Seite läuft, ich fühle mich sicherer auf meinem einsamen Weg zur U-Bahn-Station, dann wirke ich normal. Die letzten Meter von der Ampelkreuzung rüber zum Eingang der U-Bahn-Station, muss ich alleine gehen. Ob ich ihn die nächste Nacht wieder sehe?

Oben am Gleis, ich bin nicht alleine, hier tauchen immer wieder ein paar einsame nächtliche Seelen auf.

Weiter zum Umstieg in der Mitte von Kreuzberg, ich lasse mich auf der Rolltreppe nach unten gleiten. Zurück im Club, ich bin nicht die einzige, ich habe schon andere trans Frauen gesehen. Jetzt vor mir auf der Rolltreppe, nur ein paar Stufen weiter unten, steht auch so eine. Auf der gegenüberliegenden Seite fahren eine paar arabisch aussehende junge Männer die Rolltreppe hoch, sie fällt ihnen auf, sie drehen ihre Köpfe, sprechen sich ab, schon wieder so eine. Ihr Blick geht wieder hoch, ich schaue sie an, sie sind irritiert, ich falle nicht in ihr Raster … oder etwa doch? Nichts weiter passiert.

Ein paar U-Bahn-Stationen weiter, Kurzstrecke, mein Hotel. Oben angekommen in meinem Zimmer, ins Bad, Make-up entfernen, die ganze schwarze Wimperntusche und der Lidschatten. Es ist vier Uhr den Morgen und ich kann mich in mein Bett legen. Die Vorhänge in dem winzigen Zimmer sind dunkel genug, mit Ohropax bekomme ich nichts mit, in wenigen Stunden um zehn Uhr klingelt der Wecker auf meinem Smartphone für das Frühstück bis elf. (Ende Teil 1/2)